Phantastikon: Worauf genau begründet sich die Idee, einen solchen Preis ins Leben zu rufen? Hattet ihr es einfach nur satt, dass uns der englischsprachige Raum auch da eine Nase dreht, oder wart ihr wirklich davon überzeugt, dass es auch bei uns preiswürdige Arbeiten gibt?
Wenn ich auf diese Frage schau, juckt es mich in den Fingern. Immer. Was ist Horror?
Ich könnte jetzt einfach loslegen und schreiben, und bevor jemand mich darauf aufmerksam machen würde, dass ich das bitte besser lassen sollte, hätte ich es getan.
Das könnte passieren. Vermutlich würde ich von meiner ersten Beichte erzählen. Die war wenig spektakulär. Interessanter ist, dass meine erste Beichte eine Vorgeschichte und einen Schatten hat. Der Schatten hängt seitdem an mir wie eine Klette. Seit Jahrzehnten schleppe ich ihn mit mir herum, er spricht, bockt und treibt mich. Seine Asche wird wohl bei meiner in der Urne landen. Sein Name ist Horror.
Ich hatte schon als Kind immer Angst davor, nicht schnell genug zu sein. Zu langsam für den schwarzen Mann. Den Bi-ba-butzemann. Den Bullemann. Buhmann. Kornmann. Wassermann. Ich hatte auch Angst davor, auf der Aschenbahn überholt zu werden. Dass ich beim Völkerball auf dem Feld erstarren und tödlich getroffen würde. Als Letzte eine Treppe hinauf zu steigen. Zu stolpern, wenn andere schreiend fliehen.
Der Löwe brüllte (einmal!) anders. Noch während flatternde Fledermäuse zu unheilvollem musikalischen Säuseln den Mond verfinstern, verwandelt sich der weltberühmte Dschungel-König beim traditionellen MGM-Vorspann in einen Vampir. Blutrot ist die Leinwand, der erste Gag schleicht sich vorwitzig ins Bild: Ein „Dr. Ludwig von Krankheit“ habe die fangs (Vampirzähne) gemacht. Aha. Soso…und Bühne frei. Ein Schlitten saust durch die tief verschneiten Karpaten. An Bord: Ein schrulliger Professor und sein leicht trotteliger Assistent. Im Kopf: Bram Stokers mahnende Gebote. Im Sinn: Dracula & Co. finden, fangen und vernichten. Dafür begibt man sich aufs transsylvanische Parkett zum, – Tusch an dieser Stelle! -, Tanz der Vampire.
Torsten stochert schweigend in der Glut. Ich blinzle ihn an. Schwarzes Hemd, schwarze Jeans, die Dunkelheit schluckt ihn. Ich warte. Der morsche Ast fängt Feuer, arbeitet sich hoch, krabbelt zu seinem Handgelenk, hat sein Ziel fast erreicht. Ich halte den Atem an. Gleich. Er wirft einen flüchtigen Blick darauf, spuckt es aus, sieht mich an.
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