von 
2018 erschien in einer Auflage von 100 Exemplaren die Anthologie „Miskatonic Avenue“, präsentiert vom Phantastikon-Magazin. Darin fanden sich dunkle Geschichten der spekulativen Literatur und der Weird Fiction von deutschsprachigen Autoren und einige Übersetzungen, die erstmals in deutscher Sprache gedruckt wurden. Ausgehend von diesem Konzept (und sozusagen als Bonus des Phantastikon-Podcasts) präsentieren wir hier unregelmäßig Kurzgeschichten, Flash Fiction und Dark Poetry. All diese Texte sind natürlich auch im Phantastikon-Magazin nachzulesen.
Adrian Chamberlin wurde in den 1970er Jahren in Wales geboren und schreibt dunkle Geschichten, seit er einen Stift halten kann – sehr zur Sorge seiner Eltern und Lehrer.
Seine erste veröffentlichte Geschichte Lovebite war seine allererste Einsendung: Sie gewann den ersten Preis bei einem Wettbewerb von Guy N. Smith’s Graveyard Rendezvous im September 1998.
Er übernahm Lektoratsarbeiten für Hersham Horror Books und Wicked East Press. Derzeit lektoriert er für das Lovecraft eZine.
„Du hättest dir sicher was Besseres aussuchen können“, schnauzt sie. „Wie soll das die Leute hierher locken?“
„Jill, vertrau mir.“ Ich zwinkere ihr zu, während ich die letzten Styroporteile von der Figur wegblase.
„Laughing Jack wird sie schon zu uns reinlocken. Denk mal drüber nach. Das ist ein nettes, nautisches Thema. Plastikkrabben und Hummer, Fischernetze an den Wänden … aber was ist es wirklich, das diese Kneipe von den anderen unterscheidet?“ Ich grunze, während ich die Attrappe im Erkerfenster platziere.
„Nein, das Ding wird die Kunden verscheuchen. Das ist wie eine dieser alten Bauchrednerpuppen. Es ist so verdammt unheimlich. Mein Gott, Mark, was ist in dich gefahren?“
Ich zögere. Nichts hat mich beeinflusst, sage ich mir. Das Ding hat nicht nach mir gerufen, ich habe es in einem Wohltätigkeitsladen gesehen, für einen Spottpreis stand es da, ich habe impulsiv gehandelt und es für weniger als hundert Scheine gekauft. Nein, es hatte nicht nach mir gerufen. Wie lächerlich wäre das denn?
Eine lebensgroße Schaufensterpuppe, ein unnatürlich rosa bemalter Wachskopf mit einem klappbaren Unterkiefer, der sich im Takt des aufgezeichneten Lachens hob und senkte. Eine Marineuniform aus dem 18. Jahrhundert, eine weiße Kapitänsmütze und eine dünne Seemannspfeife, die in das schwarze, klaffende Maul gesteckt wurde, vervollständigten das Bild.
Ich trete zurück und betrachte das Spiegelbild von Laughing Jack im Erkerfenster des Pubs. Es ist zum Hafen hin ausgerichtet, und die untergehende Sonne färbt das zurückweichende Meer in seltsame Schattierungen von Schwarz, Karmesin und Gold. Die gemalten Augen von Jack starren mich durch das Glas hindurch an. Seltsam, sie scheinen für einen Moment in ihren Höhlen zu rollen und meine Augen zu fixieren, meine Gedanken zu lesen. Ich schüttle den Kopf, greife nach unten und stecke das Kabel in die Steckdose.
„Mein Gott!“ Jill erschrickt über das Lachen, das im leeren Speisesaal ertönt. Selbst ich stolpere rückwärts, überrascht von der manischen Bewegung des Matrosen. Er strampelt wie ein Roboter, fuchtelt mit den Armen und lacht vom Band, was beunruhigend echt klingt. Kein Hintergrundrauschen, keine Verzerrung.
Ein älteres Ehepaar, das vorbeigeht, erstarrt beim Anblick der Schaufensterpuppe, die im Erkerfenster herumfuchtelt. Die Frau, die mindestens in den Achtzigern sein muss, hebt ihre Hand von ihrem Rolator und zeigt auf Laughing Jack.
„Sie lächelt“, murmelt Jill, und ihre Worte sind wegen Jacks manischem Lachen kaum zu verstehen. Bilde ich mir das nur ein, oder wird dieses verrückte Geräusch immer lauter?
„Mark… warum ist sie… Oh Gott. Oh mein Gott!“
Der Mann der alten Frau lächelt nicht. Er ist nicht interessiert, versucht, sie mit einer knochigen Hand, die sich an ihre Schulter klammert, vom Fenster wegzuziehen.
Das Fenster, das nun zerspringt, als sie seinen Kopf dagegenschlägt. Immer wieder, mit beiden Händen, mit einer Kraft, die ihr Alter und ihre Zerbrechlichkeit verleugnet. Die ganze Zeit über lächelt sie Laughing Jack ekstatisch an.
Wieder und wieder. Jeder Stoß des Kopfes ihres Mannes in das zerbrochene Glas und das knackende Holz wird von Jacks Lachen begleitet.
Ein Lachen, das sich nun mit dem der alten Frau in Ton, Tonhöhe und Lautstärke gleichkommt. Es ist das Lachen eines Mannes.
Der kahle Kopf ihres Gatten ist ein zertrümmerter, blutiger Haufen, der seltsame, nass klickende Geräusche von sich gibt, während er im unnatürlich starken Griff der Frau auf und ab wippt und sich auf dem Fensterbrett entleert.
Der Inhalt sammelt sich, erstarrt auf dem Teppichboden. Und dann fließt er in Richtung Laughing Jack.
Jetzt weiß ich, warum er lacht. Jetzt weiß ich, warum die Frau lacht und nicht aufhören wird zu lachen, bis sie stirbt.
Was, genau wie bei Jill, nicht lange dauern wird. Denn auch ich fange an zu lachen.
Ich greife nach einer langen Glasscherbe, die ich aus dem Erkerfenster gelöst habe, und beginne mit meiner Arbeit.
