Horrorgeschichten und Krimis liegen sich in den Armen

Nach fast zwei Jahrzehnten und einem halben Dutzend Büchern, die sich mit verschiedenen Aspekten des Horrors und des Übernatürlichen beschäftigten, habe ich einen Schritt nach rechts gemacht und einen Kriminalroman mit dem „Titel Blood Standard“ geschrieben. Warum ein solcher Sprung? Besorgte langjährige Leser haben mich gefragt, ob ich den Bereich des Horrors ganz verlassen würde. Meine Antwort? Ganz und gar nicht. Die Tür, die ich geöffnet habe, ist kein Ausgang, sondern ein Portal zu einer anderen Kammer. Das Geheimnis ist, dass Krimi, Noir und Horror alles Zimmer in einem großen Herrenhaus sind. Wer an dieser Behauptung zweifelt, dem empfehle ich die Lektüre der letzten Abschnitte von Cains „Frau ohne gewissen“, die grausige Schilderung eines Dreifachmordes an Bord einer Yacht in MacDonalds „Gefangen im Silberregen“, Hjortsbergs „Angel Heart„, eine Folge von Ereignissen mit einem Katana in Ellroys „White Jazz“, Thomas Harris‘ „Das Schweigen der Lämmer“ und einen Großteil von Jim Thompsons Werk. Diese klassischen Beispiele für die Überschneidungen zwischen Horror und seinen Verwandten Krimi und Noir sind nur die Spitze des Eisbergs.

Horror, vor allem in Nordamerika, ist typischerweise mit jüdisch-christlichen Wertesystemen und einer Achse Gut gegen Böse verbunden. Grenzüberschreitungen und die Enthüllung von Geheimnissen sind die Hauptanliegen einer Horrorerzählung. Krimi und Film noir gehen insofern parallele Wege, als die Definitionen von Licht und Finsternis nicht immer eindeutig sind, der Kampf zwischen Ordnung und Chaos aber ebenso im Mittelpunkt steht wie die Folgen gesellschaftlicher Grenzüberschreitungen. Die brutaleren Aspekte des Verbrechens haben wesentliche Gemeinsamkeiten mit dem Horror. Im Noir finden sich Merkmale des Horrors und des Verbrechens. Ein Gefühl des unausweichlichen Schicksals, wenn nicht des Untergangs, durchdringt die traditionelle Noir-Erzählung. Diese Dreifaltigkeit des Viszeralen dient als eine Reihe von Linsen, durch die wir die Extreme der menschlichen Natur untersuchen können. In meiner eigenen Arbeit, und „Blood Standard“ ist da keine Ausnahme, ist ein gewisses Maß an Dunkelheit unvermeidlich. Es ist ein Schatten, der einem folgt.

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Als ich im ländlichen Alaska aufwuchs, las ich keine Horrorgeschichten. Nicht offiziell. Später, als Teenager, als die Romane von Stephen King und Peter Straub bei uns auftauchten? Oh, das ist kein Horror, das ist Literatur! Nein, ich habe keinen Horror gelesen, keiner von uns. Aber ich habe viel in der Bibel gelesen. Oder ich habe mir diese Geschichten von meiner Mutter am Kaminfeuer erzählen lassen. Diese Geschichten von Höllenfeuer, Donner und schleichendem Unheil beschworen kalkhaltige Alptraumbilder herauf, die sich tiefer in meine Psyche eingegraben haben als eine Reihe von Stephen-King-Thrillern oder Lovecrafts eigene fiebrige Prosa. Ich habe nie Horror gelesen, natürlich nicht. Horror kann einem Kind im Handumdrehen den Verstand rauben. Die makabren Rachegeschichten von Poe waren irgendwie in Ordnung. Die blutigen Vergnügungen von Beowulf waren lehrreich. Ebenso die rohen, ursprünglichen Grimmschen Märchen, in denen Blut in Aschenputtels Glaspantoffel floss und die böse Stiefmutter in glühenden Eisenschuhen auf Schneewittchens Hochzeit tanzte. Aber wenn niemand hinsah, las ich Audrey Rose von Frank De Felitta. Der Exorzist und Rosemary’s Baby standen im Regal neben Mamas Barbara-Cartland-Romanen und Papas Louis-L’Amour-Sackett-Western. Und ich habe sie alle heimlich verschlungen, auch die Liebesromane.

In unserer provisorischen Bibliothek gab es die Abteilungen für Pulps, Krimis und Hardboiled-Krimis. Gewalttätige Todesfälle, wie sie in Krimis, Noirs und Thrillern vorkommen, waren für die Verwaltung kein Problem. Ich verschlang stapelweise diese dünnen Taschenbücher, die in den 50er bis 70er Jahren allgegenwärtig waren. John D. MacDonald, Richard Stark, Elmore Leonard, Donald Westlake und Robert B. Parker. Später kamen Martin Cruz Smith, James Ellroy und Patricia Highsmith hinzu. Heute, dreißig Jahre später, sind es Gillian Flynn, Kaaron Warren und Frank Bill. Zweifellos das dunkle Ende eines dunklen Spektrums.

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Travis McGee, Philip Marlowe und Matt Helm gehörten zu den ersten Detektiven, denen ich begegnete, als ich meine Aufmerksamkeit von Comics auf Groschenromane lenkte. Diese Figuren und ihre Welten prägten die Landschaft meines Innenlebens und beeinflussten mein kreatives Streben. Während meiner gesamten Jugend habe ich fast eine Million Wörter mit einem Bleistift Nr. 2 geschrieben, oft im Licht einer Petroleumlampe. Science Fiction, barocke Fantasy, Krimis und übernatürliche Horrorgeschichten. Zum Glück schenkte das Management diesen Kritzeleien nur selten Beachtung, sonst wäre die Hölle los gewesen. Meine Themen entwickelten sich in rasantem Tempo, kehrten aber immer wieder zu der prägenden Erkenntnis zurück, dass mit dem Universum nicht alles in Ordnung war. Ob es sich um die Machenschaften korrupter Industrieller und ihrer Kumpane in der Polizei handelte, um mörderische Kultisten oder um die Wesenheiten, die von diesen Kultisten verehrt wurden, immer war etwas faul in Dänemark.

An meinem dreißigsten Geburtstag gelang mir der Durchbruch zum professionellen Schreiben, indem ich eine Horrorgeschichte mit einem hartgesottenen Detektiv verkaufte. Dieser Trend setzt sich seit fast zwei Jahrzehnten weitgehend ungebrochen fort. Elemente des Hardboiled-Krimis und des düstersten Noir bilden seit jeher die Grundlage meines Schreibens. Umgekehrt beeinflussen Wahnsinn und Horror (wenn auch auf subtile Weise) unweigerlich meine Sicht auf traditionelle Krimis und Noirs. Es gibt fundamentale Unterschiede zwischen Horror, Noir und Krimi. Aber diese Traditionen beschäftigen sich mit der Dunkelheit in uns allen. Sie werden von denselben Geistern heimgesucht.