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Für den Mörder

Höre ihn weinen. Nachts, wenn ich nicht schlafen kann. Keine Ahnung, was aus ihm geworden ist. Hat seinen Vater mit dem Jagdmesser abgeschlachtet, hat nach Mami gebrüllt, die längst nicht mehr war. Legte ihm ein bekritzeltes Zettelchen auf das nasse, rote Kopfkissen. „Vermisse Dich, Papa.“ Rief die Polizei und lief in den Regen, um sich zu waschen. War wortlos, als sie ihn mitnahmen.

Das liegt Jahre zurück. Ich war Studentin des Hoffnungslosen, nahm mich wichtig und hockte im Gerichtssaal auf der Pressebank. Die Redaktion wartete derweil auf ihr Füllzeug. Eine übel geschminkte Blondine mit aufgepolsterten Titten, die den Porsche ihres gegelten Ex im Kanal versenkt hatte. Ein Karnevalsprinz, der mir die Finger abhacken wollte, sollte ich eine Zeile über ihn schreiben. Hatte besoffen eine Politesse beleidigt, kannte die Verlegerin persönlich.

Dann Sebastian. Hing bleich und dürr neben seinem braungebrannten Anwalt, der mit dem Zopf, war mir aus anderen Verfahren vertraut, wirkte tuntig, baggerte mich aber in der Zigarettenpause an. „Muss nach Frankreich. Ladung Heroin im Flügel. Flugzeug aus Welltrupp checken. Taxiunternehmen Toppas, kennt ja jeder. Ganz gerissene Brüder. Brauchst nur eine Zahnbürste, machen wir uns drei Schöne.“
Lehnte den Wochenendtrip ab, freundlich, hatte Döblin als Ausrede. „Hamlet. Oder die lange Nacht nimmt ein Ende.“ Magisterarbeit. Ging dann doch mehr in die Hose, hatte mich verfranst. Zog auf dem Flur im alten Amtsgericht, wo die Große Strafkammer über dem Vatermörder thronte, an meiner Zigarette.

Dachte wieder an den blassen Jungen, auf den sie aufpassten, während wir rauchten und über Cocktails plauderten. Hatte zweimal versucht, sich während der Untersuchungshaft umzubringen. Ein Kind, das so was nicht kann. Saß da und sah nicht hoch. Sagte: „Mir egal.“ Klang trotzig und tot. Sagte: „Es ging nicht mehr.“ Blickte für uns Spanner zurück und heulte den Mond an.
Schläge mit dem Gürtel, dass der Schulbusfahrer stutzig wurde. Schläge mit der Faust, die Spuren in den Augen hinterlassen. Schläge auf das Rückgrat seines besten Freundes, den Vater mit dem Jagdgewehr erschoss, weil es gebrochen war. Alles gebrochen war.

Der Abend, an dem sein Hund starb, war der Abend, der ihn das Messer nehmen ließ. Am Vortag hatten sie noch gemeinsam das Boot gestrichen. „Clärchen“. Liebkosung einer Frau, die nicht mehr war. Er hatte falsch gepinselt, Papa hatte Donny bestraft. Erst ihn getreten, das war in Ordnung, dann die Latte genommen und auf Donny gehämmert. Konnte sich nicht wehren, dachte vielleicht erstaunt an Futter und Felder. Die Knochen spielten nicht mit, mag sein, er war dankbar für den Schuss. Mag auch sein, dass alles anders möglich gewesen wäre.
Sebastian entschied sich für die Endgültigkeit. Stach ihn ab und ließ seinen Kopf und sein Herz bluten. „Alles unwichtig.“

Blutet es heute noch? Gute Frage. Weiß nur, dass er hinter Mauern steckt. Weiß nur noch, dass er ein Greis war, als er aufsah, rote Augen, die nur in Märchen vorkommen. Flüsterte. „Ich liebte ihn.“

(erschienen in: Gottes kalte Gabe, Dr. Ronald Henss Verlag, Saarbrücken)
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Karin Reddemann
Über Karin Reddemann (154 Artikel)
Karin Reddemann schreibt Geschichten. Wahrscheinlich ist das recht vernünftig. Vernünftig findet sie auch, dass T.C. Boyle über sich sagt: "Ich weiß auch nicht genau, was ich da mache, aber es ist gut." - Studiert hat sie an der Ruhr-Uni Bochum (Germanistik/Romanistik), war einstmals Lokaljournalistin und hat auch das überlebt. Veröffentlichungen: „Gottes kalte Gabe“, e-books: „Toter Besuch“, „Schweigeminuten“ „Rosen für Max“ ( Dr. Ronald Henss Verlag, Saarbrücken), Beiträge in: „Horror-Legionen“ (Amrûn Verlag Jürgen Eglseer), „Abyssos–Geschichten aus dem Abgrund“ (VISIONARIUM, Doc Nachtstrom und Bernhard Reicher), "Zwielicht 9" und "Zwielicht Classic" (Achim Hildebrand, Michael Schmidt)
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Tobias Reckermann
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